martes, 30 de agosto de 2011

Éramos los de antes


No podía haber tregua porque apenas las pausas se prolongaban más allá de la saciedad momentánea, volvíamos a mirarnos y éramos los de antes, por fuera del reconocimiento y de la reconciliación, aunque rodáramos una vez más entre quejas y caricias, ahogando con el peso de los cuerpos el latir de ese otro tiempo que esperaba indiferente en la llama de un nuevo fósforo, en el sabor de un nuevo trago. Qué decirnos que no fueran superficies e ilusiones, de qué hablar si no pasaríamos nunca al otro lado para cerrar el dibujo, si seguíamos buscándonos desde muertos y muñecas.

                        Julio Cortázar, 62 / Modelo para armar.















Me acaba de tocar esta frase en esas aplicaciones que tiene el Facebook. 
Me encanta. 






Gracias por todos los comentarios de la entrada anterior! Todavía no puedo creer que hayan leído todo!! Gracias gente!un beso y abrazo a cada uno! :)

lunes, 29 de agosto de 2011

Ya no sé si es productivo escribir en el blog, la verdad no tengo tiempo ni para revisar el mío. Tampoco hay ganas, es la posta. Después que le pasé el blog a un amigo, me dijo que le gustaba el blog pero sin las partes "biográficas". Me dijo que era raro. Y sí, lo es. Lo que pasa es que desde un comienzo, el blog era para sincerarme con el mundo (con una parte del mundo), era un medio eficaz de descarga emocional. También me servía para decirle a una persona todo lo que no le decía...sisi, ya sé que es bien boludo de mi parte, pero yo tenía la certeza de que lo leía. Una vez lo confesó.
De todas formas, a mí me gusta compartir algunos textos que escribo o leo con amigos (o conocidos), porque sé que lo leen, y les interesa. Me pregunto de qué sirve el lenguaje si no está para ser hablado, para explicarnos a nosotros mismos, a nuestro yo interno. Ese murmullo que tenemos supuestamente en la conciencia. 
En varias oportunidades me pregunté por qué escribía y por qué no lo hacía. Porque muchas veces quise escribir  (quién sabe qué pensamientos...) y no lo hice, pero casi por decisión. Otras, en cambio, lo hice impertinentemente, como un grito en un valle donde sabía de antemano que nadie escucharía. Que ese nadie era un alguien que yo conocía muy bien, en su momento. Ese alguien está compenetrado en muchos textos que escribí, ahora, sin sentido. 
Ese alguien con el tiempo era un concepto, no era humano, y tenía la particularidad de ser inmortal en mi memoria. Cosa extraña del pensamiento es inmortalizar recuerdos que se quedaron en un tiempo perdido. Pero, ¿quién no lo hizo alguna vez?
A veces siento como si todo lo que pasó hace casi un año atrás, pasó en otra vida. En un relato imaginario que escribí yo misma. Seguramente eso ocurrió. Pero la verdad es que no lo puedo explicar bien, no puedo explicar a nadie el motivo de mis poemas, ni me puedo explicar por qué sueño cosas que están fuera de tiempo. 
Sin falsa modestia, considero que mis textos no son la gran cosa, comparando a tanta gente "grosa" que conocí este último tiempo. Pero una amiga reciente (cantante de una banda local, dicho sea de paso) me explicó que no siempre hay que hacerle caso a la propia opinión y tampoco a la de la gente del medio. Es decir, "le tengo que llevar el apunte a la gente que no sabe mucho del tema, y le llega lo que hago, de todas formas...". No creo que eso sea tan así, porque el hecho de que algo guste (como un poema, en este caso) no quiere decir que sea bueno, ni mucho menos original. Pero es lo que me sale decir, es lo que mi mente crea. A veces es parte de mi pulso, el escribir. Lo necesito.
Tengo que decir la verdad, lo que me dio la vida, todas las circunstancias por las que pasé, las personas que amé o quise, la gente que me molestó o me irrita, toda esa locura que tengo en mi interior, me hacen la que soy yo. Y volvería a amar a las mismas personas y odiaría a otras tantas (no odio a nadie, pero es una forma de decir) y me encantaría cometer los mismos errores. No me arrepiento de ningún abrazo ni de ningún beso, aunque hoy ni el recuerdo de eso sirva de algo. 
Le agradezco todo a la vida, por hacerme así de impulsiva, de expresiva, de quejosa y alegre. De ser la hija del medio, de tener mis arranques de locura, de ser paciente y cariñosa. De extrañar lo que extraño, y de haber dejado atrás lo que dejé.
Gracias a la lectura que me dio manos para escribir, gracias Benedetti; gracias amor imposible, gracias tristeza; gracias música y gracias lenguaje. Gracias.
 Lo tenía que decir.




martes, 23 de agosto de 2011

Calamaro querido, siempre teniendo la posta.

Ayer fue el cumpleaños nro.50 de Andrés Calamaro, y ya que estamos, decidí colgar esta canción porque hoy me  invadió un recuerdo encontrado...y no es mentira. Saludos a todos!




                                                                            Midnight in Paris (2011) 


De un tiempo perdido, a esta parte esta noche ha venido
Un recuerdo encontrado para quedarse conmigo.
De un tiempo lejano, a esta parte ha venido esta noche
Otro recuerdo prohibido, olvidado en el olvido.Sentimentalmente para remediarlo,
Voy a quedarme contigo para siempre.
Pero puede que te encuentre últimamente,
Entre tanto me confundo con la gente.
Sentimentalmente nuestro por ahora
Es el nido que el olvido ha destruido;
Y si el viento me devuelve a tus orillas
,
Serenamente, será dormido...
Serenamente, será dormido.

De un tiempo lejano a esta parte ha venido perdido,
Sin tocarme la puerta, recuerdo entrometido.
De un tiempo olvidado ha venido un recuerdo mojado
De una tarde de lluvia, de tu pelo enredado.

Como siempre que se cambian los papeles
Voy a quedarme dormido en tu cintura.
Y si me despierta el día presumido,
Déjame quedarme un poco en las alturas.
Para qué contar el tiempo que nos queda,
Para qué contar el tiempo que se ha ido,
Si vivir es un regalo y un presente
Mitad despierto, mitad dormido,
Mitad abierto, mitad dormido.


Sólo sé que no sé nada de tu vida,
Sólo me colgué una vez en el pasado.

Presenté mis credenciales a tu risa,
Y me clavaste una lanza en el costado.
Creo que no te dejé jugar con fuego,
Sólo nos dijimos cosas al oído.


Y si un día te encontrare una mañana,
Será posible, será dormido
Será posible, será dormido.
Y si un día te encontrare una mañana,
Será posible, será dormido
Será posible, será dormido.



(Para no olvidar, Calamaro)

domingo, 7 de agosto de 2011

Campo Blanco



Gente, este poema tiene algunos meses de haber sido escrito por mí. No confundan mi estado de ánimo con lo que posteo en el blog. Simplemente les comparto lo que escribo.
Mil gracias por seguirme acompañando a través de sus comentarios y también de sus visitas...Besos a todos! :) Bris!

Campo blanco,
Sin rastros de almas,
Sueño de estrellas,
Sin vida que alumbrar,
sos la neblina de mi alma.

Hace frío como si te hubieras marchado
¿qué queda de la vida sin tu aliento
que se marchita en la memoria?
no hay besos que curen heridas
inexistentes en la estela del día.

buscándote para matarte conmigo
el campo blanco como una sombra
aletarga nuestros días, a la espera del amor
que se parece a tu boca fina
que antes solía morderme.

esta noche limonada busca que yo te encuentre
a ver si se lo hacemos simple,
acá estoy esperándote conmigo,
estamos como nos dejaste,
la que escribe
y la que te piensa.

jueves, 4 de agosto de 2011

Tan sólo ayer






No sobrevivir a una lágrima
que cae desde el centro del alma
es lo que sucede.


Estando lejos, impenetrable
tus oídos no están encendidos
nada queda, que valga la pena escuchar.


Sólo mirar hacia dentro, las sombras 
que dejas marcadas con tu eterna ausencia.
Insoportable la tarde, si te tengo en mente.


Desconsolada y aturdida, porque no soy bien.
El equilibrio que muestra tu rostro con muecas que me aniquilan
trascienden mis pensamientos más íntimos,           a una tierra de nadie.


El agua corre por mi piel, 
me humedece y trasluce tu delicada rabia
tu noquerermeverasí, tan propio de vos.

Me quedo acurrucada en la orilla de la silla,
esa que tantas amarguras se bancó.
Tu presencia se encarga de dilatar mis sueños.


Sólo tu risa posiblemente cure mis penas.
Lográ que llore y me ría, y te vuelva a sonreír.
Tan así, como ayer. Tan sólo ayer.

...

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